David Cronenberg er ingen Coppola. Han kan ikke lage etnisk drama om russere. De sørper rundt med sine usalige aksenter, de serverer sin klisjé-bortsj demonstrativt som om Frøken Sørensen bestiller komla på Inter, de sitter der med den evindelige vodka-flaska og sine hjemmefryste tundrablikk og er mindre virkelige enn musikal-vikinger i Møllebuktå. Aldri har jeg sett Viggo Mortensen dårligere. Aldri har Naomi Watts virka mer som en Santa Lucia-engel fra ei snottete skillingsvise. Jeg ba til den gresk-ortodokse treguden: Kan ikke heller Christer Falck komme og få opp nivået i denne elendigheten? Hvor er ubåtkapteinen og hans balalaika-årkester?
Det handler om ung mor som dør fra nyfødt barn og etterlater en gåte som ikke er en gåte: Russiske kvinner i utlandet er ulykkelige horer, og de drømmer om et liv med Jon Skolmen, men de får det ikke. Mafiaen har hovedkvarter i restaurant, og der hersker Armin Müller-Stahl som tsar. Så skjærer de hverandre med kniv, Mortensen lufter lurven tyve ganger, og så er det endelig slutt.