Det nærmer seg mai, og da passer det godt med Henrik Wergeland. Ikke alle vet at han også syslet med botanikk. Ja, han kunne så mye botanikk at han godt kunne tituleres botaniker. Noen små smakebiter:
Til min Gyldenlak
Gyldenlak, før Du din Glands har tapt
da er jeg Det hvoraf alt er skabt;
ja før Du mister din Krones Guld,
da er jeg Muld.
Fra: Skabelsen, Mennesket og Messias
Se Engen synes leve i sit Glimmer,
skjøndt Mørket ud dens Farve sletter!
Ah Rose vær Rubin! vær da tilfreds
om du, for Duft og Varme, kun fik Skimmer:
hver Blomst er Steen, hvert Træ Corallefletter!
Den norske Marseillaner
Vintrens Iislænker bragende sank;
og se som Frihetsbanner blank
vajer rødmende Fjeldbjerk i Uren!
Høit synger Fossens Dur
befriede Natur.
Jeg er nu saadan jeg! (Statsøkonomisk)
Granen
Aha! du lader Fræmmede
sin Sødme suge du?
Før bryde Stormen af hos mig
De søde Foraarsskud!
Og alt mit gyldne Støv jeg før
udslaaer for Veir og Vind.
I mine Skygger slipper jeg
ei slige Gjæster ind.
Min Terpentin som smeltet Sølv
paa Fjeldet rinder ned.
Saa har den gjort i hundred Aar
og skal i Evighed.
Den engelske Lods
-- før trende Aar er’ rundne,
Flaade, Fæstninger og By,
Citadeller og Kaserner
ville være overspundne
af at Efevvildnis, svundne
sporløst, som en Klase Stjerner,
naar du søger dem paany,
blevne borte i en Sky.
Pigen paa Anatomikammeret
Tvertsover boed’ Hun for os,
i Armod født som i sit Mos
paa Taget Stedmorsblommen.
Fornemme Folk kun fatted svært,
at Blod saa fagert og saa skjært
af Fattigfolk var kommen.
Min lille Kanin
Ha, til Sommeren jeg vist
finder duftfuld Pilequist,
som jeg til den samme Barm,
lille Blaamin aanded varm,
trykke kan. Som Livets Gnist,
raabende, som engang hist,
naar min lille blaa Kanin
smutted til mitt Hjerte ind;
O mig synes, som jeg krysted
Hele Skabningen til Brystet!
Den første Gang
Hvor ligger Marken graa og ry:
af Muld et Mulm, af Ler en Sky!
Medeet af Løvetand den spredes,
den Urt, der groer, jo meer den trædes.
Da hvidligt Skud af Mulden sprang
var kjække Plantes ”første Gang”.
En sangfuld Sommermorgen paa Skreya
Min Mø, seer du Jægren, den raske, med Vandliljer
-- Kjernets Stjerner -- at lege taus ved Stranden:
Hva da tænker Stella? ”Mon Stella, som Vandliljen,
svømmer over hans Sjels den mørke Bølge?”
Røde og graa Dompaper
Frækt pustede den svovelgule Bulme sin bedøvende Aande ud imod de rene Liljer …”
Logg inn for å kommentere
Ikke UiO- eller Feide-bruker?
Opprett en WebID-bruker for å kommentere